Au Lecteur - Charles Baudelaire
La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.
Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.
C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants nous trouvons des appas;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.
Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.
Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.
Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas! n'est pas assez hardie.
Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,
​
II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde;
​
C'est l'Ennui! L'oeil chargé d'un pleur involontaire,
II rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère!
To the Reader - Charles Baudelaire
Stupidity, laziness, stinginess, sin,
work in our bodies and fill up our thoughts,
each of us feeding our lovely remorse
like beggars feed lice on their skin.
Our sins are stubborn – our regrets born of fear,
our confessions are sold to whoever will pay,
and we’re glad to walk further down that filthy way,
believing our stains will wash out in our tears.
On the pillow of evil is Satan Thrice-Great!
And cradled a while, our soul is bewitched,
as all that rich metal, our will to resist,
in the hands of the chemist is eaten away.
Who holds the strings? The Devil himself!
And we find the charm in a thing of disgust.
Unafraid, through shadows that reek, we all must
take the next step on the path down to Hell!
Just like a lecher who eats in a kiss
the worn-away whore and her martyrized breast,
we thieve after whatever pleasure is best,
and like an old orange squeeze it in a fist.
Swarming, packed tight, the worms million-strong:
Demons’ mad partying inside our brains.
An invisible river makes muffled complaints
each time that we breath: the Death in our lungs.
If poison or arson, or knifings, or rape,
are yet to embroider their lovely design
into the cloth of our pitiful lives,
it’s just that our souls haven’t got what it takes!
But among the jackals, the panthers, the dogs,
monkeys or scorpions, vultures or snakes,
the yelping and screeching that those monsters make,
in all the despicable zoo of our wrongs,
​
there’s one that is ugliest – worse than them all!
Although it does little and makes little sound,
one that would happily tear the Earth down,
and swallow the world inside of a yawn.
An involuntary tear in the eye – it’s Ennui!
It sucks at the shisha and dreams of the noose!
That delicate monster – and you know him too!
Hypocritical reader – my brother – like me!